Como era de se esperar, o mundo não acabou...
Não me perturbem. Não é a Existência, é um Sonho, ou pouco menos que isto...
Estou aqui, vestido de azul, por um erro. Opero uma máquina que fabrica motivos de morte. Sou parceiro de uma loura cujos seios são duas enormes células mortas. Estou de costas para ela, como estou de costas para tudo. É uma guerra, atacam-me sempre por trás. Minha Linha Maginot também mostrou-se uma muralha inútil. Diariamente assino um documento de capitulação a um mesmo General.
A máquina possui sentimentos humanos. Eles trabalham como robôs, aguardando por uma foda mecânica após o pagode de sexta-feira à noite. O chão está repleto de serpentes e copinhos de café. A mulher das células mortas tem serpentes no lugar dos cabelos. A medusa é irmã espiritual de uma paraíba corcunda, que tem os dedos anelares duas vezes maior que os demais e prefere o sexo anal.
A lavadora de pratos faz sexo nos finais-de-semana com um homem oito anos mais jovem, mas ama outro, mais jovem ainda. Ela corta a palma da mão numa faca e chora. Suas lágrimas são azuis, sua irís torna-se dourada. Um homem, vestido de azul como eu, desiste dos argumentos e tenta enfiar a Bíblia pela goela abaixo de uma Testemunha de Jeová. Sua voz é estridente e irrita a todos. Dentro de um minuto será soterrado por uma avalanche de revistas. É a força do pensamento. Já estou em outro lugar. Minhas mãos estão quentes e cheiram mal, como um ovo recém saído da cloaca. Tudo na vida começa ou termina numa cloaca. Não há telefones disponíveis num raio de treze mil quilômetros, mas eu aguardo ansiosamente um telefonema do meu passado.
Estou cansado dos seres humanos com os quais sou forçado a conviver, principalmente das mulheres maduras que me tratam como se eu fosse um bebê com pênis de adulto. Não houve semana em que alguma delas não tenha proposto levar o pênis (hoje estou com um vocabulário científico) do bebê para passear num motel qualquer da Avenida Brasil. A maioria mulheres casadas - e, como as putas, é possível fazer o que quiser com elas, mesmo o mais baixo nível de degradação. Talvez existam mulheres cujas vaginas enlouqueçam - uma psicopatia sexual avançada. É a única explicação possível. Quando os filhos de Deus herdarem o Reino dos Céus, as largas e fodidas bucetas de puta herdarão o que restar do Reino da Terra...
Não me perturbem. Não é a Existência, é um Sonho, ou pouco menos que isto...
Estou aqui, vestido de azul, por um erro. Opero uma máquina que fabrica motivos de morte. Sou parceiro de uma loura cujos seios são duas enormes células mortas. Estou de costas para ela, como estou de costas para tudo. É uma guerra, atacam-me sempre por trás. Minha Linha Maginot também mostrou-se uma muralha inútil. Diariamente assino um documento de capitulação a um mesmo General.
A máquina possui sentimentos humanos. Eles trabalham como robôs, aguardando por uma foda mecânica após o pagode de sexta-feira à noite. O chão está repleto de serpentes e copinhos de café. A mulher das células mortas tem serpentes no lugar dos cabelos. A medusa é irmã espiritual de uma paraíba corcunda, que tem os dedos anelares duas vezes maior que os demais e prefere o sexo anal.
A lavadora de pratos faz sexo nos finais-de-semana com um homem oito anos mais jovem, mas ama outro, mais jovem ainda. Ela corta a palma da mão numa faca e chora. Suas lágrimas são azuis, sua irís torna-se dourada. Um homem, vestido de azul como eu, desiste dos argumentos e tenta enfiar a Bíblia pela goela abaixo de uma Testemunha de Jeová. Sua voz é estridente e irrita a todos. Dentro de um minuto será soterrado por uma avalanche de revistas. É a força do pensamento. Já estou em outro lugar. Minhas mãos estão quentes e cheiram mal, como um ovo recém saído da cloaca. Tudo na vida começa ou termina numa cloaca. Não há telefones disponíveis num raio de treze mil quilômetros, mas eu aguardo ansiosamente um telefonema do meu passado.
Estou cansado dos seres humanos com os quais sou forçado a conviver, principalmente das mulheres maduras que me tratam como se eu fosse um bebê com pênis de adulto. Não houve semana em que alguma delas não tenha proposto levar o pênis (hoje estou com um vocabulário científico) do bebê para passear num motel qualquer da Avenida Brasil. A maioria mulheres casadas - e, como as putas, é possível fazer o que quiser com elas, mesmo o mais baixo nível de degradação. Talvez existam mulheres cujas vaginas enlouqueçam - uma psicopatia sexual avançada. É a única explicação possível. Quando os filhos de Deus herdarem o Reino dos Céus, as largas e fodidas bucetas de puta herdarão o que restar do Reino da Terra...
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