Estou escrevendo do trabalho. Através da porta de vidro, as peões da fábrica se parecem com mortos-vivos que vimos num filme que nos causou pesadelos na infância...
Estou atrasado, meu trabalho não me dá tempo para estar vivo. Aqui, sou um cadáver sem lápide, nem epitáfio. Será que jamais saírei da Casa da Moeda?