Guerras, pestilência, fome, efeito estufa, racionamentos aqui e ali... E, apesar disso, aqui no meu fim-de-mundo não há nada. Minha Angela está lá embaixo e não apareceu até agora. Andei vendo umas fotos pornográficas e fiquei com vontade de foder com ela na escada do apartamento. É engraçado o mecanismo que desperta nosso tesão... É uma pena que ela esteja menstruada. Para esta noite, uma foda trivial, talvez duas - e mesmo assim estrelas de quinta grandeza cairão do céu...
A rua. Sexo a esmo, pólvora nas mãos, socos na cara, poesia real, perigo iminente, dinheiro em pó, inspiração para cem mil páginas, a beleza da degradação, o Novo à cada amanhecer, a loucura que inspira, o desespero que expande, sempre uma dose a mais... Troquei tudo isto por ela, por Ela, que é Angela, que é bebê e louca e mãe e escrava. Foi uma escolha, e às vezes ela teme que eu me arrependa, acha que não é para depois do sempre; mas eu sei. Fui um vôo alto e louco, um kamikase do Imperador, mas a conheci e saltei de pára-quedas segundos antes do choque final. Hoje sou um operário de fábrica, que numera dois milhões de cédulas de Um Real de segunda à sexta-feira, com poucos sonhos, quase vencido; mas mais feliz que em qualquer época de qualquer vida.
Felicidade? Este cheirinho de batata-frita no ar...